Che storia difficile quella che ho letto in questo week end di luglio. Complice il caldo e di conseguenza il fresco della casa non mi sono concessa di dilungarmi molto nella lettura.
Le colpe dei padri ricadranno sui figli si diceva una volta; in questo caso la colpa è di madri che madri non si sentono e non vogliono esserlo. La vicenda si snoda attraverso tre generazioni di donne madri inconsapevoli di figlie femmine: che orrore una figlia femmina! Tranne l'ultima madre, quella che porta il fardello delle sue progenitrici e cerca di fare del suo meglio. Ma il suo meglio è abbastanza per la figlia?
Intendiamoci, non scuso Violet, anzi penso che sia una maledetta, il frutto vivente di una serial killer. Ma come può una madre come Blythe far capire agli altri cosa lei ha già intuito? E qui sorge il solito dibattito: quando le donne smettono di essere persone agli occhi dei compagni per essere solo, come dice il libro, dispensatrici di servizi?
Questo libro è un po' come 'E ora parliamo di Kevin', ma molto più sottile, più incentrato sulla protagonista. Devo scrivere se mi è piaciuto? Si molto, potrei scriverne per ore sempre con argomenti diversi.
Consigliato, ma solo per chi ammette il fardello che ci si porta dagli avi.
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